Sala operatoria.
Un simpatico vecchietto classe 1938 ci racconta della sua infanzia a Pola mentre preparo per l'anestesia spinale.
"Eh" dico io "certo nato proprio in quegli anni...dev'essere stato difficile...quand'è che Pola è passata alla Jugoslavia? nel 56?"
"Nel 58" mi risponde lui "ma noi non eravamo profughi, mio padre era ispettore e siamo stati trasferiti. Mia moglie che è di Fiume, loro sì che hanno fatto il campo profughi"
"Accidenti, che fortuna suo padre..." mi stupisco io, e sto per continuare quando l'urologo alle mie spalle mi sussurra: "Guarda che se non era con i profughi può essere che il padre era con quegli altri...io fossi in te lascerei stare l'argomento..."
Ha ragione mio marito.
Mai. Comunicare. Un. Cazzo.
Nessun commento:
Posta un commento